ICEDcube

Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Расширенный поиск  

Автор Тема: Навеяно Пикником (тексты)  (Прочитано 2723 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

bober58

  • подотряд_боброобразные
  • форумный маньяк
  • *
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 3647
    • Просмотр профиля
Re: Навеяно Пикником (тексты)
« Ответ #30 : Октябрь 22, 2018, 10:11:35 pm »

https://m.vk.com/wall22330634_20919
Татьяна Рогозянская

Завтра, 23 октября - День рождения Марата Корчемного - бас гитариста легендарной группы "Пикник". Человек с доброй, позитивной энергетикой, тебе мои строки)
Над нами кружит вдохновенно
Магический Марата взгляд:
С улыбкой яркой неизменно
Со зрителями встрече рад.
Мы на концерт любимой группы
Спешим, чтобы увидеть вновь
Блондина яростные кудри,
Что будоражат нашу кровь.
Сегодня празднует рожденье
Бас-гитарист, и наш - Марат!
Мы ловим каждое движенье
Твоё, о, «Пикника» солдат!
В изящное вплетая кружево
Любовь, Искусство, Жизнь, Азарт, -
Марат, как редкая жемчужина,
Затмит собой любой стандарт!
К тебе мы, воспылав любовью,
В твой новый Дня рожденья год,
Желаем: чтобы с Новой кровью
Пускай тебя удача ждёт!
Пусть дни идут, тебя лишь крася,
Ведь мудрость так тебе к лицу!
Марат! Ты, как всегда, прекрасен!
И наш салют тебе – творцу!
22.10.2018, 20.00 (Т.Рогозянская)
Записан

bober58

  • подотряд_боброобразные
  • форумный маньяк
  • *
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 3647
    • Просмотр профиля
Re: Навеяно Пикником (тексты)
« Ответ #31 : Декабрь 12, 2018, 10:38:42 pm »

https://m.vk.com/wall-74962618_2485
Городские сказки

Танго «Чёрная каракатица»
Автор: Ирина Иванова

Она — мой навязчивый образ. Она снится мне по ночам, проникает в каждый сон: где — мелькает с краю, а где — на правах главной героини ведёт за собой. Все долгие шесть-семь часов я нахожусь в её обществе. Это страшно угнетает; наверное, я скоро совсем перестану спать.

Хотя в этом нет особого смысла. Она преследует меня и наяву — пускай не так часто и непрерывно. Но она может появиться в любой момент; подходящий-неподходящий, удобный-неудобный — её это не волнует. Она приходит, и не замечать её невозможно: старается попасться на глаза, кружится возле меня, манит к себе.
Конечно, кроме меня, никто её не видит. Я, верно, схожу с ума (или уже сошёл).

Во снах она — всего лишь действующее лицо. Наяву она — моя муза, моё вдохновение.

Прежде меня никогда не тянуло к писательству — не считая наивных рассказов и недостишков в юности. Но с её появлением пачка листов и карандаш стали моими верными спутниками. Дошло до смешного (и пугающего): если я нечаянно забываю их, со мной может приключиться самая настоящая истерика. Руки трясутся, дыхание учащается, я теряю контроль и в панике метаюсь туда-сюда: бумагу и карандаш, срочно!

Стоит ей прийти, невзначай коснуться моего плеча — слова заполняют голову. Я озарён, я вдохновлён, я упиваюсь жаждой творчества. Стремительно пишу, не думая о красоте почерка, желая только одного — выплеснуть на бумагу всю свою душу.

А она тем временем танцует. Извивается, перетекает в странных движениях, то бежит на месте, то опускается на четвереньки. Чёрные лоскуты крыльев за её спиной колышутся в такт. Музыки нигде нет, но я знаю: она совершенно отчётливо звучит в моей голове.

Я точно сошёл с ума. Этот танец… Он безумен, он дик, непонятен — но влечёт. Стоит мне засмотреться — и уже не могу оторвать глаз, как бы мысли-идеи ни распирали голову. Слежу за ней: вьющиеся волосы, загадочный макияж вкруг глаз, абсолютно чёрная радужка. Кто она? Моя муза, моё вдохновение… И моё проклятие.

Всё написанное не вызывает у меня ни капли удовлетворения, что уж говорить о гордости за самого себя. Прекрасные, но такие нелепые слова и действия, сюжет — хуже нарочно не придумаешь. А ведь с каким упоением это пишется!

Я уничтожаю листы, я безжалостно сминаю их и разбрасываю по полу, вымещая злость и досаду. Когда страницы рассказов становятся сплошным ковром, я начинаю их сжигать. За что ты мучаешь меня?! За что издеваешься, принуждаешь писать то, что никогда и никем не будет прочитано?!

Порой мне кажется, что она существует не только в моей голове, что она обретает волю, становится отдельным человеком. В эти минуты наступает короткое прояснение, я вырываюсь из квартиры: в другой город, к врачу, в психушку, куда угодно, спасите! Но её появление вновь заставляет вернуться и взять в руки карандаш.

Постепенно я замечаю интересную закономерность. Так или иначе, в каждом тексте мелькает одно и то же словосочетание: «Танго "Чёрная каракатица"». Должно быть, это название её безумного танца, кружащего мне голову. Правда, от этого знания легче не становится (зато разгорается любопытство).

Умей я хоть немного танцевать, не раздумывая шагнул бы к ней, попытался договориться на языке замысловатых движений. Но я не в силах повторить даже простые элементы, о странной «Чёрной каракатице» и речи быть не может.

А ведь мы бы поняли друг друга, как всякие люди, говорящие на одном языке (и имеющие не так уж много отличий). Тогда бы я расспросил, кто она и что делает, зачем приходит ко мне, чего хочет (кому предназначены написанные и уничтоженные рассказы, кто научил её танцу), — разумеется, из желания освободиться (и просто поговорить с близким-родным человеком).

Эти фантазии настолько захватывают меня, что в одном из снов мы с ней и впрямь танцуем. И каждый жест что-нибудь да значит.

Пытаясь найти выход из этого жуткого положения-плена, я сминаю, а затем сжигаю все чистые листы. Теперь не смогу писать при всём желании. Что-то она сделает тогда?

Но её не волнует ровным счётом ничего. Она хочет, чтобы я писал: есть бумага, нет бумаги, какая разница?

Жажда изливать слова мучительно распирает меня изнутри. После яростной борьбы с самим собой мне приходится строчить прямо на обоях — о том, что сегодня нас сблизит не что иное, как её дикое танго.

Она танцует за моей спиной, мягко переступая босыми ногами. Я упоённо и озлобленно вывожу буквы, с ненавистью (и любопытством) кошусь на неё. Тогда она замирает, подходит близко — совсем-совсем близко, ещё миллиметр, и я задохнусь от её близости, — берёт меня за руку: «Здравствуй».

Пелена танца проникает в мою кровь, перед глазами темнеет. Я роняю карандаш: «Отложу дела на потом», — поднимаюсь с колен: «Полностью готов» — и иду следом. Иду танцевать танго «Чёрная каракатица» — вихрь безудержных смыслов и страстных значений.

(Примечание: в скобках — то, в чём герой не желает признаваться самому себе.)

#сказка #городская_сказка #cityhaze #Zmeal@cityhaze
Записан

bober58

  • подотряд_боброобразные
  • форумный маньяк
  • *
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 3647
    • Просмотр профиля
Re: Навеяно Пикником (тексты)
« Ответ #32 : Февраль 08, 2019, 05:51:48 am »

https://m.vk.com/wall-20927739_3842
Мысли и Чувства ✺ Марина Снегова

Без тебя на Пикник не пойду

Лучше песен вовек не найду.
Не отправлюсь билет покупать.
Без тебя на Пикник не пойду.
Смерть умеет всё вмиг обрубать.

Надоело мне там быть одной.
Танцевать под аккорды тоски.
Ощущаю тебя вновь спиной.
Отражаешься в водах реки.

Вновь в наушниках песни звучат.
"Хоровод", " Королевство кривых".
Не коснусь ни руки, ни плеча.
Умирал ты не от ножевых.

Вспоминаю черты от лица.
И врубаю на полную звук.
Разорвать не сумею кольца.
Слишком чёрный тот замкнутый круг.

Шклярский выйдет на сцену, споёт.
Отыграет минуту и час.
Ты не сделаешь шага вперёд.
Эти песни звучат не для нас.

 стихотворение написано:  07.02.2019 года
Записан